Музыка
Вот ноты звонкие органа
то порознь вступают, то вдвоём,
и шёлковые петельки аркана
на горле стягиваются моём.
И музыка передо мной танцует гибко,
и оживает всё до самых мелочей:
пылинки виноватая улыбка
так красит глубину её очей!
Ночной комар, как офицер гусарский, тонок,
и женщина какая-то стоит,
прижав к груди стихов каких-то томик,
и на колени падает старик,
и каждый жест велик, как расстоянье,
и веточка умершая жива, жива...
И стыдно мне за мелкие мои старанья
и за непоправимые слова.
...Вот сила музыки. Едва ли
поспоришь с ней бездумно и легко,
как будто трубы медные зазвали
куда-то горячо и далеко...
И музыка стремительное тело
плывёт, кричит неведомо кому:
"Куда вы все?! Да разве в этом дело?!"
А в чём оно? Зачем оно? К чему?!
...Вот чёрт, как ничего ещё не надоело!
Булат Окуджава
Подписаться:
Комментариев нет:
Отправить комментарий